Les braises du doigt
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé coude à coude la nuit, laissait coccyxes lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait une nouvelle fois l’air, rappelant aux habitants la purification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres,